Volumen

En el Museo Rodin de París, en la sala donde está El Beso, pasan desapercibidas dos manos que se entrecruzan pero no se agarran, frente a una ventana que da al jardín.

[Y es como si me agarrara la garganta, y hace frío, y hace calor, lo que ha pasado, lo que no ha pasado, lo que recuerdo. Es el parque con columpios amarillos y roñosos. La única vez que he ido al cine sola.] Es la foto que tengo que volver a pegar en el armario todas las mañanas.