El último

 "Still, one got over things. Still, life had a way of adding day to day."

Virginia Woolf, Mrs Dalloway (1925)

Antes los veranos eran el mejor de mi vida.
Ahora no tanto. Ahora las vacaciones están sobrevaloradas, y ya no tengo oportunidad de dejar asignaturas para septiembre.

Siempre ocurre que nunca pasa nada. Que a esta ciudad le faltan calles y le sobran cotilleos. Que los periódicos en agosto son mucho más flacos, pero siempre igual de caros.

El verano sigue siendo para faldas, sigue siendo para libros, y ha seguido siendo para la piscina, y los lagartos.

Creo que un pespunte bastaría para coser mis últimos veranos, con las mismas canciones en el coche. Yo creciendo, queriendo ser unas veces Midori, otras Elizabeth Bennet y finalmente Peter Walsh. Entendiendo perfectamente a Peter Walsh.

Escritos veraniegos

I

Soy más zurda que rubia
más gorda que guapa.

Soy más orgullosa que ingenua,
más inteligente que lista.

Soy más sensata que sensible,
más torpe que valiente.

Y ahora estoy más triste que antes.




II
En esta ciudad los colegios no tienen comedor. Se me había olvidado lo sorprendente del asunto. E incluso los colegios públicos terminan más tarde de las cinco.

Pero yo es que no soy de aquí. Nunca, y quizás por eso, siempre soy de aquí.




III
y es que yo soy invencible en eso de borrar la realidad y hacer como si no hubiera pasado. Pero ha pasado.
Así que you'd better learn from it, and NEVER CRY AND DRIVE.

Una vez leí que sólo emigrante puede elegir de dónde es.
Pero quizás esa decisión se extiende también a generaciones venideras.

Dios los cría y ellos se juntan.