Monday, March 28, 2011

Escrito en un billete de autobús

moi, je t'offrirai des perles de pluie
venues du pays où il ne pleut pas.
Los árboles  son más altos en
otoño. Y llueve.

Humo azul y ya no puedo respirar; pero no
voy a quitar la llave. 
A veces lo mejor es toda una catástrofe.

Aquel año fue todo otoño y primavera.

Los árboles son más frágiles en
otoño. El cielo está más cerca si es
otoño. No sólo llueve lluvia si es 
otoño.

Y yo siempre llego tarde.

En los países del Norte,
los coches brillan más y hay más 
hombres con corbata.

Saturday, March 26, 2011

Roger Waters presentando "Mother" Madrid 25- III-2011
Cuando tenía dieciséis años, una vez superada la etapa de los catorce, en la que atormenté a mis padres con Operación Triunfo como muestra de clara rebeldía, premeditación y alevosía (que en el fondo, yo por lo que me moría era por los discos de Millenium), empecé a preguntarme (cuando tenía dieciséis años) qué iba a ser de mí si todos mis cantantes y grupos preferidos estaban muertos, desintegrados, viejos, afónicos o desaparecidos en combate. A cuántos conciertos no iba a poder ir y esas cosas.

Resulta que con el tiempo, no sólo he encontrado música actual capaz de removerme y conmoverme, sino que además, he tenido oportunidad de ir a alguno de esos conciertos de grupos desintegrados, viejos, afónicos, que han resultado no ser nada de eso. Como el de ayer de Roger Waters, con un muro que a sus treinta y tantos se levanta de rabiosa actualidad.

Wednesday, March 23, 2011

Social Skills

Tú y yo girando.
Y yo escogiendo todo antes que
tú.
A pesar de todo: tú y yo.
Porque mis razones no atienden
a sentimientos.
Y tú, colgando el abrigo,
encogiendo los hombros
y arqueando las cejas.
Con los ojos abiertos
y las palabras perplejas.
Yo,
voy con cuidado:
mañana hablamos.

Monday, March 21, 2011

la poesía
dice honduras que a veces
la prosa calla


Mario Benedetti

Un haiku para celebrar la llegada de la primavera, que es la primavera del Magreb, como ha dicho hoy un hombre con corbata, en este día de la poesía.


                                          
La mariposa revolotea 
 como si desesperara
                                          en este mundo

Kobayashi Issa

Wednesday, March 16, 2011

Quiero dejar claro desde aquí a toda esa gente que me llama amor, cariño o cielo que yo lo que quiero ser en la vida es una tipa dura.

Tuesday, March 15, 2011

No sé cómo ha pasado que tengo dos cepillos de dientes en el vaso del cuarto de baño.

Saturday, March 12, 2011

Trenes, bares, lo mismo da.

N. de la A. : algo tiene el tren desde/hasta Salamanca, que hace que escriba.

Puede que todos hayáis leído Tokio Blues (Norwegian Wood) y entonces pensaréis que qué c*ño me he creído. Pero lo cierto es que voy en el tren y de repente suena You've got to hide your love away! y entonces, ya no existe el tiempo. O yo no estoy en él, que viene a ser lo mismo.

Voy en el tren y es más un viaje de sentimientos que de negocios. Me van a venir a buscar, y parezco muy dispuesto a echarme a llorar a la mínima de cambio. De lo que pudo haber sido y no fue. De una posibilidad entre un millón.
Es sábado por la mañana, y todo pasó un jueves. Pero en el curro no entienden de "amor de mi vida" como categoría por la que se pueda conceder un día libre.
Voy en el tren en esta tierra sin pueblos, con rocas de granito y escasos animales, repartidos así como a puñados por el campo.

La conocí en un país de eso que llamamos Centroeuropa. Da igual cuál, no me quiero significar. Yo había acabado allí un poco de casualidad, con mi fajo de papeles a cumplimentar en las distintas oficinas y una beca que nunca llega a tiempo. Ella, en cambio, estaba segura de querer estar ahí. Quizá fue eso el magnetismo que me llevó a acercarme a ella en un principio. Vete tú a saber. No estoy seguro de cuánto tiempo es prudencial para decir que la quería. Si es que eso puede ser prudencial en algún tiempo. Que fue el amor de mi vida. De mi vida conocida.

Nos conocimos en un tren. Precisamente. Con nuestras maletas grandes y las caras de quien acaba de llegar a ese lugar que le va a cambiar la vida.
Me presenté porque no pude evitarlo. Me presenté en inglés, a pesar de haberla visto leer las Obras Completas de Onetti en español. Novelas, Volumen I. Así que nos ayudamos con las maletas al llegar a la estación y nos deseamos lo mejor.
No sé qué fue de su vida en el primer mes allí. O sí lo sé, pero prefiero no pensarlo. La siguiente vez que nos vimos fue en un bar. Uno nuca sabe lo que puede pasar en un bar, más aún si es de madrugada. Así fue como obtuve un rato agradable, unas cuantas cervezas de más y un número de teléfono.

Pero yo no soy ni rubio, ni alto, ni guapo. Aunque ese año quizás fuera pálido. Y una no elige un país de Centroeuropa para acabar con alguien de nombre castellano. Diréis que uno no elige de quién se enamora. Pero creo que no estoy del todo de acuerdo. Yo la escogí a ella en el tren, tal vez porque nunca había querido a nadie con el pelo rizado; o con esa capacidad de mimetismo: que aun siendo el primer día en un país extranjero, fuera capaz de leer a Onetti en un tren.

Pocas cosas son tan inútiles para mí como un número de teléfono. No tengo muy claro cómo llegamos a ser amigos. Pero pocas veces los amigos hacen tanta falta omo cuando se hace de noche a las tres y media y en los restaurantes no entienden qué es la sobremesa.

Estudiaba Filosofía. Yo nunca me habría acercado a una estudiante de Filosofía en condiciones normales. "Yo soy más de cosas útiles", le dije. Y estuvo a punto de asesinarme. Lo sé.

Y ahora es ella la que está muerta y yo el tipo en el tren, escuchando Los Beatles y acordándome de todo lo que pesaban las maletas, la vida y los cambios el verano en que regresamos.

"Here I stand, head in hand turn my face to the wall …"

Sunday, March 06, 2011

Quizás sea verdad eso que dicen y entonces el personaje central de mi vida sea una ausencia, como en Hamlet.

Friday, March 04, 2011

Uno tiende a minimizar el daño que pueden llegar a causar sus acciones e inacciones.
Y de repente, se encuentra rodeado de cadáveres.

Correspondencia con: línea 10 y Renfe

Pongamos una estación de tren cualquiera. Una estación cualquiera de la que salen muchos trenes, de todas las distancias, rapideces y modernidades.
Pongamos una etapa pre-electoral, como lo son todas.
Pongamos en el Metro que llega a esa estación a voluntarios de chaleco azul  en busca de fondos, y una chica que llega a la estación con tiempo suficiente. 
Supera la barrera de voluntarios de chaleco azul (de los que en otros momentos forma parte) y llega al hall de entrada, donde llegan a la vez varios cientos, quizás miles de viajeros, one never knows. Y un chico con chaleco verde, jersey de lana con bolitas y pendiente en la nariz. "No creo que consigas convencerme, vivo en el 107" dice la chica muy segura. El chico, herido en su orgullo, tal vez consciente del tiempo que le sobra a ella, se empeña en intentarlo, diez minutos después es ella la que lo está convenciendo a él, una vez compartidos todos los puntos de vista.
Entonces, se sube al tren.

Tuesday, March 01, 2011

Diario de una recién licenciada.

-  ¿Y qué vas a hacer?
- Meterme en camisas de once varas.

Hay personas que quieren que el mundo cambie y personas que quieren cambiar el mundo.