Camps dimite.
A Ortega Cano podrían imputarle un delito de homicidio por imprudencia.
No hace falta ir al Congreso con Corbata.
Huatulco sale en las noticias.

Y yo no puedo hablar contigo para contártelo.
On ne peut pas tout avoir.

Despropósitos

Poco a poco
y lentamente
van pasando las horas
los días de verano.

La piel y la distancia.

Verán: para ser un buen escritor de novela negra, como las de Simenon, hace falta saber cómo huele un revólver cuando lo disparas. Hace falta una femme fatale de tacones de aguja y uñas rojas, un mayordomo que trabaje en el invernadero a la hora del crimen y unos vecinos despreocupados y aburridamente ricos.

O ser un buen escritor.









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Utilizo el masculino como genérico. Sabiendo bien que la mujer, es igualmente capaz que el hombre para imaginar una novela negra, ya sea ésta una llena de clichés o una buena de verdad. Así pues, en mi feminidad, no me siento excluída cuando digo "escritor".

A voces.

Soy un secreto.

Sí, vuelvo a ser egoísta.

A decirte que las hojas que hablan de tu irreemplazable pérdida se están poniendo amarillas. Que Vicente Verdún escribió algo tan bonito como de verdad, que hoy he encontrado en uno de mis cajones. Que ojalá estuvieras aquí para decirme que no pasa nada, que lo que tenga que ser será, y que me espera un futuro brillante. Por muy necesarias que sean las panaderas. Que te EcHo Tanto de menos.

Cosas que siempre me han fascinado

Si estás, digamos en Japón, Estados Unidos está al Este. ¿no?
Nunca le encontraré un sentido a esto de los puntos cardinales.

Que tú y yo fuimos nada, prologándose en el tiempo.

Paradoja

Que no es lo mismo ser amable que ser querible.