de lo que no hay

porque no todas son tristes

words sometimes have two meanings

todas las sonrisas que se me ocurren son tus lágrimas

An ounce of pain

No hubo relámpagos.
Tan sólo un crack. Seco y sordo
Estaba rota




[Algún día habrá algo así como un tributo a Gansos Rosas]

No es que tiemble.
Es que me late el corazón por todas partes.

Volteando palabras

Tome una palabra corriente. Póngala bien visible sobre una mesa y descríbala de frente, de perfil y de tres cuartos.
Juan Luis Martínez



Tiempo.
De frente: Todo lo que siempre quisimos hacer. No nos han robado abril. Y tiene como una sombra en la mirada que dice que pasarán también cosas inesperadas.
De Perfil: Los planes para este fin de semana, el calendario de exámenes, la cita con el médico, la celebración de un cumpleaños.
De tres cuartos: Parece que fue ayer. Incluso esta mañana diría yo

[De espaldas, porque el tiempo da la espalda: ¿Tú te acuerdas de cuando...?]


*post directamente venido de Chile

Huesos de cristal.

Es mejor resolver los problemas de los demás que los de un gnomo de jardín.

Sueño que al despertar, la piel me sabe a mar. No me importa sumergirme en agua con sal.
No te acerques demasiado. No me roces la mano, la mejilla. Y no me mires así.
Porque no todos los finales requieren un beso. Pero a todas las estaciones, llegan trenes que esconden secretos, historias. Y tú me recuerdas a alguien

actualizo nada más para deciros que he actualizado, y que aunque tenéis el link de ¿Qué ha pasado hoy?, os dejo la dirección de mi blog protesta: http://noticiasde-paz.blogspot.com , porque tengo muchas cosas que decir, que cambiar.

Sobre la mesilla

Anoche volví a leer el capítulo 93 [Noventa y tres, sí]


" - [...]¿A usted no le apetece
escuchar música?
- ¿A esta hora? Se va a despertar
el niño.
-No, vamos a poner muy bajo
un disco. Sería perfecto escuchar
un cuarteto. Se puede poner tan
bajo que solamente escucharemos
nosotros, ahora va a ver "

[28]


Y desde entonces, todas las palabras que he podido articular han sido silencio.

Solo puede ser azul

Y ahora es el momento de cumplir las promesas que nos hicimos. Porque ayer no lo hicimos. Porque mañana es tarde.
Y se quedarán revoloteando por la habitación en una de estas tardes de tormenta. Y escribiré con el codo lo que ayer borré con la mano. Y no harán falta más listas ni inventarios. Porque renovaré mi fondo de armario con el cambio de estación. Aunque quizás las calles de la pequeña ciudad queden borradas para siempre y no me atreva a quedar con nadie más a las seis en la plaza por miedo a lo que pueda pasar.
Morirá el pop y yo quedaré muerta en el rock. Y seguiré pensando las mismas cosas que antes y me seguiré acordando de ti con los mismos principios, con las mismas palabras.

Porque a mi vida no le importó que yo decidiera vivirla y me arrojara por la borda. Decidió atropellarme. Sujetarme demasiado fuerte al suelo cuando ya era tarde. Y me voy desinflando poco a poco a poco.

Y ahora prometo que todo volverá a ser como entonces. Cuando te decía todas las verdades, menos la primera. Y ya no te escribiré más cartas hasta no obtener respuesta. [Tout sera comme avant]

Gama Cromatica (Vol. I)

So if you open your arms what a sweet discovery

Me desperté sin saber lo que se me venía encima. Con esa absurda necesidad de bailar en la ducha [temeraria necesidad].
Pero cuando abrí los ojos sólo vi blanco. Un blanco limpio, aséptico, casi indoloro. Insípido.

Ayudame y te habre ayudado

Me he descubierto pensando en a quién dedicar la entrada de hoy y me he asustado.


Esta enfermedad lo que hace es que intensifica tus emociones. Lo bueno es mil veces mejor y lo malo es horrible. Eres más apasionada.



Me he releido y no me he odiado. Y no sé hasta que punto eso es bueno. Corro el riesgo de crecer. Y matarte. Y lo haré a sangre fría pero con tiro de gracia, no vaya a ser que revivas y me escuezas en las ganas.

Esperaba sentarme y poder llorar todas estas palabras que me anudan, me vacían, me escalofrían, me sonríen, me compadecen, me miran por la ventana. Pero esta es otra sentada de sonrisas y cafés y vasos de agua para después. Y qué si el viento mueve mi pelo porque estoy en la terraza y por fin me atrevo a desafíar a la fuerza de la gravedad.
A lo mejor sólo quise volar.

Pero no encontré en el cajón el pensamiento esperado.

todavia una cancion de amor

que mi único reloj soy yo, que no tengo segundos y alargo las horas.
y que nada me sale entero.
Que sólo tengo retazos de algo que podría ser bueno.
La primera sílaba, el primer párrafo.








nota a pie de página: yo os quería poner la canción de los Rodríguez, y haber titulado el post Mafalda, pero los de Goear han sido crueles

como pasan las doce hojas del calendario

Ha pasado un año. Uno bisiesto, aunque con 365 días. He probado a escribiros en inglés, y en español, en prosa, en verso y en miradas. He probado, y, poco a poco, habéis ido cambiando los rostros al otro lado de la pantalla. Os he explicado el porqué del título, por qué en inglés, esa absurda manía mía de películas en versión original. He probado a prestaros una o dos o más canciones o lo que hubo antes de Amélie..
Comprendisteis que la poesía la tengo entre los labios y que a veces se me pierde en el camino hasta las manos; y no me habéis juzgado demasiado por mis locuras.
He tenido ganísimas de conocerte y saber qué estabas pensando. He pasado horas en Chile, horas de madrugada compartida. He cantado contigo mis canciones preferidas y he sentido que a alguien más le había llegado esa película.
He abusado de palabras esdrújulas, de flashbacks, huidas, curvas peligrosas y no habéis podido ver cómo algunas palabras quedaban a la derecha de la mirada.
Todo para sentirnos en un cuadro de Vermeer. Porque Vermeer es luz. O eso me dijo alguien en el Louvre cuando lo arrastraba escaleras arriba para ver ‘La Encajera’. Pero todos sabemos que las mejores palabras son las de oscuridad, y que para algo tenía que servir esta absurda tristeza adolescente. Aunque hasta la última despedida me hubiera quedado sin lágrimas.
Y podría seguir escribiendo hasta quedarme afónica y con las manos llenas de tinta y secretos. Pero dejaremos el resto a la imaginación de cada uno: mis discusiones con la plantilla cuando al pasar a beta los comentarios dejaron de ser perspectivas, o cuando decidió que él iba a ser un blog prosaico sin tan siquiera consultarlo. Gajes del oficio.

GOLPE A GOLPE

publico con ganas, pero sin ideas.
feeling like posting, but with no ideas on my mind.


Por eso los escritos alegres pecan de olvidadizos....

you are my coin in the wishing well....

y ¡Bingo!

¿Quien necesita una cancion de amor?

un universo vacío.

" La vida son cuatro días raros y el corazón se nos queda a medio latir"


y en Madrid seguía lloviendo y la cara más amable de la ciudad me sabe a película de woody allen. Porque hasta tengo movie song que olvidar de vez en cuando.
Pero a oscuras en la habitación me espera otra noche de lo que debería ser.
Una noche de maleficio y madrugadas despierta.

...

A quien das tu secreto, das tu libertad.
Y todos los silencios que he roto se vengan a un tiempo y yo sola en la frontera del abismo, sobre el abismo, en el abismo.
Te me anudas en los dedos.
Regreso a casa antes de (volver a) besar los labios incorrectos, porque no tengo espacio en la memoria. Y me doy cuenta de todos los lugares conocidos; oscuros e iluminados.
Y tengo para elegir aquí o allí

distinto

El nudo en la garganta.
El pinchazo en el esófago.
Lágrimas cuesta arriba que se suicidan antes de ser.
Y entonces, vas y me abrazas.

Hoy no tengo ganas de nada.

Un poco más y se acaba. Aguanta el tirón y sonríe a los que llegan
Y sólo espero que llueva para poder salir a pasear.


y me empeño en vivir en mis canciones favoritas. Canciones tristes

nubes mas que claros

La casualidad no se puede fabricar, es lo que tiene.
Y de verdad que no entiendo todo y me hago un lío con nada.

flores y nubes, flores y nubes

Estabas triste y las palabras te mecían. Desaparecían el tiempo y el espacio. Se meczclaban.
Paseábamos por esta ciudad de fin de semana yyo me encargaba de alejarte si me acercaba demasiado.
Ahora siento que escribo y soy tú, triste y enrevesada




Without me, loneliness is nothing


Una luz oscura y lenta, que nunca podrá llegar a tiempo

Me roban las palabras sin pensarlo.