imagina

que de repente, 

desaparece la letra c.

¿qué harías?

un, dos, un, dos, tres, cuatro y...

No le gustaba llevar reloj.

Eso no significaba que le gustara llegar tarde.

Hay cosas que se tienen que asumir.

No le gustaba ese tic-tac continuo, que hace que la gente corra por la calle atropellándose unos a otros.

tictactictactictac

Le ponía nerviosa.

A ella lo que le gustaba era bajar las escaleras mecánicas del metro sin prisa,

y pararse a escuchar al acordeonista,

y subir las escaleras mecánicas de puntillas y sin agarrarse al pasamanos,

y dejar salir antes de entrar,

y colocarse a la derecha y ver pasar a la gente,

la gente con reloj,

la gente con prisa.

tictactictactictactictac

¡mierda! ¿he dicho a ella?... quería decir a mí.

Era absurdo.

¿qué hacían ahí?

El asesino no pensaba autoinculparse.

Absurdo pensar que el secuestrador 

fuera a rendirse.

como absurdo es un suicida que siempre siempre

se acaba echando

para atrás.

Siempre quise tocar el piano

en vez de eso, suenan las letras entre mis dedos.



[si se callara el ruido, quizá]

no me puedo rendir porque best is yet to come.

Always yet to come.

Siempre se sentaba en el suelo.

No porque estuviera frío,

no por presumir de que estuviera duro.

Quizás fuera porque de ahí no se podía caer.

There are colours in the clouds... aren't there?

Si Virgilio quiso destruir la Eneida,

y Rimbaud dejó de escribir a los diecisiete,

¿por qué no me puedo rendir yo ahora?

estaba yo metodeando,

cuando me 

han pedido

que hiciera click

en ayuda

voy a quedarme quieta y callada.

Voy a ver cómo se marchan todos los trenes.

Y cuando ya no quede nadie, seguir las vías.

Voy a quedarme quieta y callada.

quieta.

[hay alguna que se salva]

Alicia es siempre tan breve que ya ha terminado.


No quiero que suene el teléfono.
No quiero mirarme al espejo.
No quiero quitarme las botas.
No quiero irme a dormir.
No quiero salir de casa.
No quiero tener ganas de reír.
No quiero tener ganas de llorar.
Quiero llorar,
y llorar,
y llorar
hasta inundarlo todo
y entrar por la puertecita.

Pero por favor, no me corten la cabeza.

A mí Fernando me lo presentó su compañero de guerra

en esta azotea, Fernando y su amigo, posaron para dejar constancia de su buena memoria

joder con la palabra ausencia

tan difícil de olvidar cuando te mira desde la primera página.

cuando se murió su amigo, dudaron si decírselo.

la verdad, no me acuerdo si lo hicieron.

Yo por aquel entonces (otro aquel, otro entonces),

era una niña rubia y de mirada curiosa,

casi inquisitiva.

A él (el amigo), ya le hacía gracia desde hacía varios años.

Ya le había hecho muchas preguntas, y había jugado en su despacho.

Un día conocí a los que más tarde serían los gruñones del telediario,

y les hice gracia a ellos también.

Desde entonces, Fernando preguntaba por mí, no siempre, pero a veces.

Me llamaba Princesa del Cáucaso...

 no por la sangre azul,

ni por las heridas de las rodillas,

o las manchas de nocilla en la camiseta.

Porque era lo que yo quería ser...

bien me podía haber llamado actriz

o aventurera

o inventora

o...

por aquel entonces, quería ser muchas cosas.

puedo repetir que odio el cáncer si lo piden

Persepolis

A los que no habéis entendido nada:
¿vais a sobrevivir con la curiosidad corriendo por las venas?
A los que lo habéis entendido:
¿todavía estáis en casa?


-Puff!
-Es buenísima
-Pobres iraníes ¿no?
-Bueno, Paz. No empieces...

Ot(t)o-ño_para_Dan.

Porque si quieres otoño, te regalo otoño, si necesitas abril, te doy abril.

Y te espero en todos los lugares de encuentro, aunque a veces parezca que

tengo la cabeza en otra parte.

(veintiuno.veintiuno.veintiuno)

Imagina que todos naciéramos con una nube

(me encanta).
Primer motivo.

____________________________

lo dicho, que odio

el cáncer

las afasias

las arritmias

y los infartos.

Que quiero dejar de pronunciar ausencia

Prueba número uno.

Imagina que et puc dir

tot això que em taca les mans

i inunda els llençols 

un dissabte de matí.

Que el termòmetre ens dóna una treva,

ple de fred i bufandes

i les mans vermelles

i les mirades blanques.

nota a pie de página: ... autodidacta.

los colores han

llegado

para

quedarse

y también han llegado los enlaces

y las formas

1. uno
2. deux
3. three
4. vier
5. cinque
6. sece
7. (los cinco de la derecha y el índice y el corazón de la izquierda)

Va a empezar a llover

tiene que llover dice: (23:27:51)
hasta que no me guste Bunbury no paras eh?
tiene que llover dice: (23:27:55)
:)

manu a esa hora y con la casa tomada [las calles, bocetos] dice: (23:27:59)
por supuesto
manu a esa hora y con la casa tomada [las calles, bocetos] dice: (23:28:03)
pero era la canción idónea

tiene que llover dice: (23:28:22)
pufff
tiene que llover dice: (23:28:47)
(sí, lo es)

Waiting for the rain to come [an autumnstorm is hoped for]





el violador del parque no sabía que estaba afónica.
Pero notó tu mano en mi cintura.





*aunque tú lo veas azul, es negro.

Once

all the more for that

...no es lo mismo que me pueda romper que que no me pueda reconstruir.

Ausencia

Es una de esas palabras engañosas,
se re enganchan de la lengua,
llenas de musicalidad.

Y antes de que te puedas dar cuenta,
ha bajado por la garganta,
y juega a hacer nudos
que no saben deshacerse si no es en explosión.


Y no puedes dejar de pronunciarla,
porque ha enganchado también al paladar.

que quieres que te diga

Señoras, señores,

ha sido un placer.


Pero hay algo que deberían saber:
la figura del poeta no existe.

De vez en cuando se cabrea, o incluso los hay que están siempre cabreados.
Y le entran ganas de cagarse en Dios.

TIene vida cotidiana, y tiene que ir al súper,
y siempre se le rompe algún que otro huevo.

Se corta con las hojas del cuaderno,
y pasa horas sentado viendo televisión.


El poeta no siempre sabe lo que quiere, o lo sabe con avidez.

Y sale por las noches a buscar lo que todos,
y se emborracha o se droga.
Y si no se droga peor para él,
o al menos eso piensa.

Al poeta le duelen las muelas y viaja en autobús urbano.
Y pone la misma cara de asco que todos los madrugadores obligados.

Es cierto que siempre lleva un libro, pero más que nada es por que haga bulto en la mochila,
que está llena de revistas de motos y de chicas.



El poeta sabe hacer putadas a los otros,
y se queda con los bolis de la oficina,
y lo que es peor, con las grapas.

El poeta no recicla, y arruga mucho las hojas de papel,
para que tarden en descomponerse.
Y no espera a sacar la basura por la noche,
deja que la peste invada la ciudad.


Y cuando dice joder, quiere decir joder.
Y cuando dice que no, quiere decir que sí.

El poeta se camufla muy bien entre la gente.

Esta anocheciendo

Está anocheciendo,
varias luces se están encendiendo,
en aquel fondo azul.
Parece que va a llover, pero es un extenso caer de oro.
Parece que viene un moro,
pero es la Luna, redonda como un queso,
que parece que te da un beso.










[del 95/96, y perdonen el charco en la memoria]

Cafe de media tarde

La casa está vacía



Siempre pasa.
Todas las puertas cerradas,
las ventanas oscuras
y una breve amenaza de rendición,
de cuentas sin números que valgan lo que indican.

Dos mitades,
pero eso ya lo habías pensado antes.


Así que ponme un poco más de leche, y dos de azúcar,
que he vuelto a no saber lo que me gusta.

Estadio número dos:

canciones tristes, o lentas, o quebradizas.






Ya no tienen refugio las yemas de mis dedos.

aguacate

ella tiene
una última
palabra


que siempre se despierta afónica y empapada.

Una palabra temblorosa,
aterida.

Demasiado valiente para un
corazón

pasado de vueltas